Escribo porque N amenaza con quitarme de su lista de amigos, y pues yo como lo quiero y considero mucho, no puedo permitírnoslo.
Así que un par de hechos semanales, en lo que fue una soleada tarde de domingo (como siempre señoras y señores), desde Dalston, Hackney para todo el mundo:
Resulta que C escribe poesía. Ahora entiendo muchas cosas.
P ha tomado (¿seguirá?) pastillas de esas que N sacaba de un botecito y repartía en los antros, porque vive un poco atormentado. Yo lo suponía, o lo esperaba, porque lo cierto es , y aquí ustedes me pueden desmentir, ¿qué persona que sea interesante, para nosotros claro, no lo ha hecho, ha pensado en hacerlo, y más que nada, no vive atormentado? Así es, señora, señor, muy difícil de encontrar un ejemplo.
Otro P y otro C ganaron un partido y perdieron dos, pero casi empatan uno y los dos metieron goles. Mucho mejor.
Hay un pájaro muerto en el jardín, al lado de la silla reclinable de Argos
El circo resultó ser una banda de rap. Gran desilusión.
Yo sigo sentándome en frente de la computadora a no escribir mi tesis, tirándome en la cama a construir castillos en el aire, malviajándome de vez en cuando, y bailando y cantando cuando suenan rolas que me gustan.
By the way, gorda tu abuela.